Je suis certain que Samy hante les tables de jeu du Club de l’Aviation. Il ne peut plus s’en empêcher, c’est son kif, sa came. On peut le croiser les soirs de pleine lune remontant les Champs, les mains dans les poches. Il se marre tout seul.
Il sait que ce soir il va enfin faire fumer le tapis vert. Il a mis sa chemise rose et glissé un paquet de Kent dans la poche de son costard pied de poule. En passant devant le New York Herald les putes lui font un petit signe de la main et lui, il sourit, il prend son panard, il biche. Encore quelques pas et son pote, le portier du club, le salue et lui ouvre en grand les portes du paradis…
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